L'aïl des ours

[Sergent Major]

L'aïl des ours

Combien d’heures de déroute, d’années parmi les mots et les rimes… J’ai l’impression de revenir des enfers, j’ai l’impression d’arriver au paradis… C’est sûr, il y a souvent du noir, à l’image de mes idées dans ces années « Fleurs du mal » et « Illuminations », Ces années juste après les « Paroles », qui m’ont dit quelque chose de la poésie. Prévert est sûrement toujours vivant, vivant dans les rêves. Et Desnos résiste toujours aux armes et à l’envahisseur. Apollinaire n’en est pas à son dernier calligramme. Éluard aime toujours et inscrit dans les cieux ses nouveaux poèmes d’amour… Ponge n’en a pas fini de prendre le parti des choses. Neruda qui fait plus d’alchimie que de poésie s’en va discuter avec les étoiles d’une autre voie lactée… Et tandis que les surréalistes bataillent avec Breton les enjeux du mille et unième manifeste du surréalisme, je me remémore les œuvres d’Ernst et Tanguy, et puis de beaucoup d’autres dont le nom m’échappe, en emportant quelques souvenirs de Dali… Ils ont été mes sources, et bien qu’ayant eu peu d’échos de mes lecteurs, il en est tout de même qui m’ont mis la joie au cœur et le soleil en tête : je ne pouvais pas écrire de poésie encore longtemps sans une vraie pause, une pause qui me permette de voir d’un peu plus haut, d’un peu plus loin l’ensemble des écrits, peut-être pour les oublier, pour que plus rien en elles ne m’appartienne, n’y lassant qu’une signature, ou un message du genre « Au suivant » mais, mais… Au suivant pour combien de temps ? Ne vais-je pas encore une fois être emporté par le fleuve sacré de l’écriture ? Mais alors je voudrais passer à autre chose, sans doute : une petite nouvelle de 100 pages, qui raconte une histoire de sang sage, de parfums présents dans ces lieux où l’on respecte la Terre, cultive les amarantes et protège les abeilles, un de ces lieux sur terre où l’on s’arrête un jour d’été pour une crêpe au fromage et une bière biologique, un lieu de paix et de culture, où l’art s’est fait un nom, où l’artiste a son jardin, et le poète a le chêne de ses contemplations… Un petit endroit des Vosges, pas loin du lac de Pierre-Persée, à fleur de montagne… Une journée ensoleillée que je raconterais comme un souvenir du bonheur, ou bien ce serait une histoire inventée : rêvais-je ? Y suis-je vraiment allé ? J’imaginerais encore les feuilles fragiles de cet arbre au bord du chemin se balançant dans un petit vent léger, ébloui en les regardant par le soleil… J’attendrais même qu’il se couche, pour le voir orange comme le matin, puis rouge comme du bon vin… C’est une histoire comme celle-là que je raconterais, l’histoire de la liberté qu’on connaît vraiment bien, qu’on apprécie mieux qu’un trésor quand on en été privé, quand on a cru ne jamais la retrouver… Une histoire de liberté dans la saison la plus chaude de l’année : une solitude pleine, une solitude illuminée, et puis te rencontrer, lever le poing ensemble, encore une fois, voir le soleil nomade glisser sous nos vêtements, puis retrouver la paix au bord de l’eau, le bonheur à cheval, Hasta Siempre au coeur et ses mots à la bouche… plonger dans tes yeux jusqu'à la nuit tombée, à tes genoux à mappemonde jouer une partition d'Italie et puis quand l'archer bouge à ce firmament tout juste accordé frotter mes lèvres à tes baisers...

[Nina Padilha]

Houlala !!!
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Chimboraï khumi !
Nul ne peut atteindre l'aube sans passer par le chemin de la nuit. [Khalil Gibran]

[Marie*]

c'est cadeau ca merci Sergent Major
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*Rit Ur* - La Charte des Gentils
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"Les frondaisons du hêtre
Toutes reverdies,
Neuves, bourgeonnantes,
Ne sont plus flétries."
Câd Goddeu

[Nina Padilha]

J'ai refait une seconde lecture. Et je redis : houlala !
Ma réponse, en vers :

UN POÈTE

Il n’y a qu’un poète
Pour se faire un sang d’encre
Quand se fane une rose.

Et sa rime imparfaite,
Panacée de ses chancres,
Soudain, se décompose.

Il n’y a qu’un poète
Pour pleurer le soleil
Quand s’éteint une étoile.

Et sa rime asyndète
Déverse sur la peille
La lumière qui se voile.

Il n’y a qu’un poète
Pour se perdre d’amour
Quand musarde le cœur.

Et sa rime obsolète
Epouse, dans la loure,
Un reflet de bonheur.

Bizoux Sergent !
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Chimboraï khumi !
Nul ne peut atteindre l'aube sans passer par le chemin de la nuit. [Khalil Gibran]

[Sergent Major]

... Marie.

[pseud]

Allez, continue, plus que quatre vingt dix neuf pages


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la lune, les étoiles, l'univers ...

[Sergent Major]

Ah bon vous aviez compris que c'était la première page ?

[Sergent Major]

-http://cheminsdespartes.blogspot.com/

[pseud]

Belle promenade en musique, merci
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la lune, les étoiles, l'univers ...

[Nina Padilha]

[Sergent Major]

C'est que je demanderais bien à Marie de me donner le la, si elle me pardonne pour le culot de la dernière fois... Qu'elle me dise si j'ouvre le premier chapitre en fa majeur ou en do bémol...

[Marie*]

Te pardonner !!?? Moi je veux bien mais encore faudrait-il que je sache quoi vois rien à te pardonner moi

Pour l'ouverture, en fa dièse ça m'irait bien , je m'installe confortablement et attends la première mesure
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*Rit Ur* - La Charte des Gentils
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Toutes reverdies,
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Ne sont plus flétries."
Câd Goddeu

[Nina Padilha]

[helea]

le LA est fondamental !
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MA MAISON C'EST L'HORIZON........

[Sergent Major]

Oui mais regarde, mon pote qu'est linguiste, il l'a jamais trouvé !